sábado, 27 de julio de 2019

LAS FORMAS PREVALECEN (ANTONIO ZIBARA)



Resultado de imagen para LAS FORMAS PREVALECEN ZIBARA


TEMPLO

Edificio del mundo con
soberbia luz
de paraíso,
silencio que prolonga
un dios que salpica
peldaños en vastedad,
en bancos de madera
que acompaña rostros
con historia
atados al sueño,
a sedienta devoción reluciente
en un monasterio.

ECO

Aquel sonido no descifra
ni recupera
la forma pequeña
del aire
cuando transmite luz
que sueña
una flor oxidada
esa diosa
en la esquina y el rostro
la comprensión de la hierba
la memoria del búho y el naranjo.







Antonio Zibara. Nació en Cali, en 1944. Ha publicado entre otros poemarios Identidad secreta (1980), Ciudad de los ausentes (1986), Al sigilo de la máscara (1986), El Árbol digital (1993), En el lomo del viento (1995), El sol y sus mudanzas (2004), Peldaños de arena (2006), Esa pausa del viento (2008). Las formas prevalecen (2016).



domingo, 7 de julio de 2019

ALTAMAR (JUAN GUILLERMO SÁNCHEZ MARTÍNEZ)

Resultado de imagen para altamar juan guillermo sanchez


MANHATTAN

sorbo de luz esta noche arrinconada
borbotón encendido en timesquare

luz de año nuevo transeúnte
oropel en la tarde atolondrada

isla inundada de guantes y sombreros
isla turupe perforada sorda

isla  turista inmigrante  ebria
manhattan trasnochada sin estrellas

aquí mismo hubo alguna vez silencio
oscuridad maíz tabaco tierra

cedros abedules rumores adirondack
playas sin tiempo para dejar caer la noche

helada noche en los ojos del mapache




EL LAGUITO, CARTAGENA

mi bisabuelo Carlos era ferroviario
          había llegado de la costa
su hija, mi abuela, se llamaba Marina Altamar,
          y había aprendido a reír sobre los Andes
mi padre, su hijo, se fue de casa muy joven y
           desde entonces se dejó crecer el bigote sin
           darse cuenta que se parecía al abuelo Carlos
una mañana hace treinta y cinco años
           el mar le dijo que yo estaba llegando
mi madre embarazada y en bikini
                                           lo esperaba risueña sobre la arena
eso                                                           hace tanto tiempo
                     tanto que hoy
ahora que estás solo, padre
           tendrías que tirarte otra vez de espalda contra las olas
los pelícanos más ancianos
           los que no se han quedado ciegos
           seguro te reconocerían
vamos mañana al amanecer
           a correr descalzos sobre la playa
vamos a comprar pescado fresco en las canoas
enséñame de nuevo a limpiar el róbalo
           estos días serios como escamas
mírate en el azul que yo te estoy mirando
           del que me hablas hoy como si te estuvieras despidiendo
no de mí porque no puedes
           yo te llevo altamar en mis agallas
sino de ti mismo y tu bolero
olvida los acordes
           deja que el azul tiemple el horizonte
toma tú también la mano de tu padre
           y desanda conmigo los pasos del origen





Juan Guillermo Sánchez. Nació en 1980 en Bakatá-Andes. Es poeta, narrador y ensayista. Ha publicado los libros de poesía Río (2010) y Salvia(2014); el libro de cuentos Diarios de nada (2011); las novelas Balada/Track (2012) y Elevador (2015); la antología Mensaje Indígena de Agua (2014); y el ensayo Memoria e Invención en la Poesía de Humberto Ak’abal (2011). En el año 2016 ganó el Premio Nacional de Literatura en Colombia, concedido por la Universidad de Antioquia, con Altamar.


martes, 2 de julio de 2019

ÁLVARO NEIL FRANCO ZAMBRANO (EL AMANECER DE UNA NARANJA ROJA)


Resultado de imagen para el amanecer de una naranja roja








      YO TAMBIÉN SUBÍ A LOS PAYOS NAIRO QUINTANA 

Que te llenas el corazón de pájaros

para trepar hasta las lágrimas

y calientas los sueños

con una flor morada y amarilla

donde cabalgan las manos de tus padres

tú que enamoras montañas

con la danza de tus pedales

y abrazas con tu paso

los muñecos de nieve

y le sonríes al sol rojo

que juega con los árboles

que nunca has dejado atrás

la corona de frailejones

con que adoras

las nubes que atraviesan

el cielo de los páramos

que siempre llevas contigo

los jardines colgantes

y una virgen morena

donde brilla la gloria

de los escarabajos.

CUMBIA

Esta música
nace de una boca de sandía
partida de deseo
Si algo la contiene
es la brisa
que danza en sus cabellos
las iguanas que toman el sol
en una orilla de sus muslos
Esta música
noche embriagada
por las estrellas
hirvientes de sus ojos
Mangos asomando
por la rama inesperada
del sueño
Abanico de candela
donde las caderas
levantan el día




PORRO PARA EL PATIO DE RAÚL GÓMEZ JATTIN

Yo no soy de un pueblo,
yo soy de un patio.
Héctor Rojas Herazo

En el patio de tu casa

la única luz que permanece

es un rayo donde oreo mis palabras

donde un planchón crecido de goleros

avanza hacia el olvido:

El río ya no es el caracol

que subía hasta cuarto

a contarte la revelación de sus piedras

La mata de plátano tampoco se despide

del algodonal que tus abarcas

sembraron en el cielo

Una generación de vidrios rotos

brinda por la soledad que deshace

las hilachas de tu corazón amarillo

La sombra de tu gallo de oro

canta baños de tierra

para que en tu alma reseca

vuelvan a crecer astromelias





Álvaro Neil Franco Zambrano (Barbosa Santander, 1969) es licenciado en Idiomas de la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia y magíster en Literatura de la Pontificia Universidad Javeriana de Bogotá. Catedrático de la Escuela de Idiomas y profesor de la Maestría en Literatura de la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia. Poemas suyos han sido publicados en el Periódico de Poesía de la Universidad Autónoma de México (2007), en la Revista de Poesía Trilce (Chile 2012), en la Revista Casa Silva (2012),  en la antología de la poesía colombiana Desde el umbral, en La Pipa de Magritte y en las Revistas Clave y Rosa Blindada de Cali.  La Universidad del Valle publicó su libro La saga de los clavellinos.



jueves, 27 de junio de 2019

LEONEL PLAZAS MENDIETA (EL OLOR DEL POLVO)

Resultado de imagen para el olor del polvo leonel plazas mendieta



  II

Hay que decir el hambre, hijo,
no se aprende a pensar
si las cosas no pasan por tu boca.
Los primeros poetas fueron analfabetas…
No fueron sus palabras
hasta que no fue el hambre de los otros.
¿Has escuchado el caminar de las piedras en el río?
¿La conversación del niño con el animal?
¿La piedra que se talla en la mano?
Al principio fue la tierra
y su voz semilla, hijo,
             tendremos hambre
             si callamos.






IV

Pan, hijo
No nacimos solamente
para ver crecer el trigo,
ni el trigo crece solo
para alimentar nuestros ojos.
     Mezcla el trigo
              y eso que arde.
El barro y eso que mengua en la
mirada.
Nadie sabe nada,
salvo lo que han hecho sus manos.


                                        EL OLOR DEL POLVO. LEONEL PLAZAS MENDIETA, CAZA DE LIBROS.2019 



LEONEL PLAZAS MENDIETA (Huila, Colombia, 1985). Filósofo de la Universidad del Cauca. Candidato a maestro en filosofías alemanas y francesas Université Jean Jaures-Francia. En poesía ha publicado "Edad de arena" en 2010; "Fábula del hombre", en 2014 y "Terre Perdue", Antología personal bilingüe en 2016. Como ensayista "Tres dimensiones de la Joven de la Perla" en 2007 y "Se escribe para nacer", en 2013.



martes, 25 de junio de 2019

LA HORA DEL OLVIDO (JESÚS ERNESTO URBINA CÁRDENAS)

Resultado de imagen para la hora del olvido



(38)


La palabra oculta
asoma
muestra sus pequeños dientes
diminuta forma
como si el mundo
relampagueara en sus ojos
hay una palabra que busco
sin esquirlas
lisa
como el último gesto del que parte
una palabra sin pretensiones
liviana
desnuda
como una piel que nace
una palabra sin espinas
que juega al escondite



(41)


Las palabras acorralan el silencio
nada pasa
en lo profundo de la hoja
el silencio reta
mueve sus alas
en señal de bienvenida
algo ocurre
como una guitarra muda
en lo profundo del abismo
el silencio es la voz del poema

                      LA HORA DEL OLVIDO.JESÚS ERNESTO URBINA CÁRDENAS. ÉPICA EDICIONES,2018.
                      



JESÚS ERNESTO URBINA CÁRDENAS: nació en Cúcuta en 1965. Profesor de tiempo completo de la Universidad Francisco de Paula Santander de Cúcuta. Con una amplia trayectoria en el campo de la docencia, la gestión educativa, y la investigación pedagógica y educación para la paz. Director de “Punto Vital”, taller literario que congregó Jóvenes universitarios amantes de las artes y de la poesía. Ha  publicado varios libros y artículos en Revistas científicas.


viernes, 21 de junio de 2019

EL LIBRO BLANCO DE LOS MUERTOS (ALVARO MIRANDA)



Resultado de imagen para EL LIBRO BLANCO DE LOS MUERTOS

Cada vez que voy a los cementerios
los muertos me abrazan.
Me dan un saludo cálido y el tiempo no se detiene.
Me dan un beso en la mejilla
y el tiempo no se detiene.
La ropa blanca que se seca en el borde de todo laberinto,
no se detiene.
Un filo de cuchillo sobre el pensamiento no se detiene.

Una pisada en medio de los crisantemos no se detiene.
Sólo tiene vida el abrazo que nos dan los muertos.
El abrazo cálido de los muertos nunca se detiene.
Disparé –Señor Juez– al que le gusta detener a los muertos
 en su viaje.


 ................................................................



Un muerto no debe ser fotografiado.
Un muerto no debe perfumarse con esencia de
cedro porque el ataúd cerrará su boca. El rostro de la
muerte no sabe del tiempo.
Hay que tener cuidado.
Hay tanto cuervo en el cielo a la espera de los olores
corporales.




                      EL  LIBRO BLANCO DE LOS MUERTOS,ALVARO MIRANDA. UNIVERSIDAD EXTERNADO DE COLOMBIA, 2017