lunes, 11 de abril de 2022

MARÍA HELENA GIRALDO GONZÁLEZ (Otro nombre el viento)

 

      




 INASIBLE

Cuervos y anacoretas tentados por los caprichos de la noche.
Corta estadía en el mundo, larga fatiga.
La tarde viaja hacia el interior que no redime.
Cerca al límite la razón pierde su ruta.
El oído oye lo renegado antes.
La visión enajena la cordura.
Un poema requiere de más luz que sangre.
Cómo atrapar el insomnio en la palabra.
La escritura es inasible.

 

 

ESPEJOS


 Una paloma tiene el cuerpo de la mañana, el vuelo

 de tus manos.

Afuera de nosotros el mundo, los ahorcados, la

 hambruna, las lamentaciones del tigre y el cordero.

Tácita manera de decir todo nace en los espejos.

Tu sombra se escabulle

 por los laberintos de mil rostros.

Te veo en el niño que sonríe en una calle desierta, en

los ojos del loco

de la esquina, en las voces que escapan del templo.

En el cóncavo espejo, te veo.

 

 

 

 

 Autora de Lobos incendiarios (2007) y La Ciudad de tus Ojos (2012). Ha hecho parte de las publicaciones colectivas Octámbulos I (2006), Octámbulos II (2016). Con Una lúcida embriaguez la de Aquiles y Sócrates participó en el libro Literatura e poéticas do Imaginário de la editorial de la Universidad Estatal del oeste de Paraná (2013). Recibió primera mención en el Concurso Nacional de poesía Porfirio Barba Jacob de Envigado (2009) y en el Concurso Nacional de Asmedas (2014). Recibió el premio de la casa de poesía Silva, La palabra espejo sonoro (2018).

 


martes, 5 de abril de 2022

BEATRIZ VANEGAS ATHÍAS (Naufragar en la orilla)

 

Cinema Paradiso


I

Fundaron el amor los dioses.
Y el amor fue
una muchedumbre de recuerdos
para sostener el día.

II

Luego ordenaron,
hágase el placer
y el placer emergió
como humareda sonora
de las fauces de un león.

III

Después dijeron:
Hágase la felicidad.
Entonces la felicidad fue
una antología de besos censurados.

Para Sandra Luz, siempre

 

 

 

Carandiru

 

Ríos de sida.

Ríos de éxtasis.

Ríos de vergüenza.

Ríos de cinismo.

Ríos en los que no atraca

la barca de Jesús.

Ríos de sangre

Que no encuentran el mar.

 

 

 

Escritora y docente. Doctoranda en Letras, Universidad Nacional de La Plata, Argentina. Columnista de El Espectador. Premio Nacional de Poesía Universidad Externado de Colombia, Premio Nacional de Poesía Casa Silva y Premio Internacional de Poesía Pilar Paz Pasamar, Jerez, España. Ha publicado entre otros libros Crónicas para apagar la oscuridad, crónicas y reportajes, 2011; Con tres heridas yo, poemas, 2012; Todos se amaban a escondidas, cuentos, 2015; Llorar en el cine, poemas, 2018; y Naufragar en la orilla (antología poética).

martes, 16 de febrero de 2021

NORMAN PABA (HABITAR EL RELÁMPAGO)

 


VISIÓN DE SAN VICTORINO

A la manera de Hieronymus Bosch

Niños visionarios arrojados a la hoguera
y viejos toxicómanos destruidos
ofreciendo sus llagas a tambaleantes ángeles del vértigo
detectives del fulgor
que ofrecieron su mente en sacrificio
para despertar tan solo a los tres días
con oro en sus libretas
y la certeza de un nuevo astro
alumbrando el material cambiante de la furia.
Suicidas de cristal paranoico estallando
la calma sorda de las avenidas.
Siniestros productores pornográficos
ejercitando carne podrida
desde el doceavo piso de una pesadilla
con gabanes de cuero sintético y paredes cubiertas en plástico.
Pederastas constelados de horror
cuyos dientes
como los dientes de una cantante muerta
resplandecen en teatros y azoteas.
Putas vestidas de un rojo violento
inestables traficantes de Mini Uzis
enseñando que la belleza sucede
a una cadencia de 950 disparos por minuto.



Norman Paba Zarante  Colaborador habitual de la editorial Piedra de Toque Poesía Ambulante. Participó, entre otras, en la antología de poesía colombo-peruana En Tierras del Cóndor del Taller de Edición Rocca; Antología Múltiple III, Luna Nueva (Diecinueve miradas a la poesía colombiana). Dirigió y dictó el taller de creación y apreciación en poesía Ruido Ciego para la Dirección de Museos y Patrimonio Cultural de la Universidad Nacional de Colombia. Ganador en el año 2017 de la convocatoria de Idartes Residencias Artísticas en Bloque Ciudad de Bogotá, con el proyecto Habitar el Relámpago (Fundación Poética de Espacios No Convencionales). Su libro de poemas La Noche Incinerada se encuentra inédito.

 


domingo, 31 de mayo de 2020

GABRIEL ARTURO CASTRO (EL BLANDO MURMULLO)



PERSEGUIDOR

 El perseguidor de la montaña no necesita de lazo,
ni la trampa, ni el dulce metal fundido de
 una ballesta. No. Sólo le basta lanzar las astillas de la
palma para cazar los pájaros nocturnos.

PEQUEÑO SIGLO
 Nací en los tiempos inaugurales, fuente de agua y de sangre. Un siglo después el blando murmullo hace las veces de memoria: “No quemen la cal, no rayen las paredes, el cielo se derrite rodando por tu espalda”.
Pequeño siglo, pedazos de cuerpo en la tierra, languidez por encima del sueño, tiempo húmedo de la cicatriz.
La lenta y larga invasión de la sangre derrama aves, aves de madera y de aluminio.
Despejo mi memoria y escucho el fuego a mí alrededor. Otra vez tengo un cuerpo descubierto bajo el pie, señal de sombra humana. He inventado un rostro, un ojo, un camino, la cigüeña vieja y el zapato de piedra. Desde el interior se escucha mi voz, en el fruto se ve el niño de aguas profundas. Existe el hijo a pesar de la espalda del padre.



 https://seshat-obra-abierta3.webnode.es/_files/200000097-4f7814f783/2.EL%20BLANDO%20MURMULLO.pdf


El blando murmullo / Gabriel Arturo Castro. -- Bogotá: Seshat editorial, 2020





Bogotá, 1962. Antropólogo de la Universidad Nacional de Colombia. Magíster en Literatura de la Universidad Tecnológica de Pereira. Docente de Antropología y Escrituras Creativas en la Universidad del Tolima, Ibagué, Colombia. Reside en Ibagué hace 20 años. Poeta, ensayista y tallerista de Arte. Ganador de los Premios Nacionales de Poesía Aurelio Arturo, 1990; Ciro Mendía, 2006; Porfirio Barba Jacob, 2009. Autor de: Libro de alquimia y soledad (Educar editores, Bogotá, 1992); Alquimia de la media luna (Verdehalago, UNAM, México, 1996); Tras los versos de Job (SIC editores, Bucaramanga, 2009); Ceniza inconclusa (ensayos breves sobre arte y literatura, Universidad del Tolima, Ibagué, 2012); Pequeño mito del Bosque (Cuadernos negros editorial, Calarcá, 2012); Entre el mundo del lenguaje y la memoria. Siete ensayos literarios alrededor de la poesía de Héctor Rojas Herazo (SIC editores, Bucaramanga, 2013); Extravíos, comentarios bibliográficos de ida y vuelta (Klepsidra editores, Pereira, 2013); Día antes del tiempo (Editorial Universidad del Tolima, Ibagué, 2013); Resurrección de la imagen (Rosa Blindada, Cali, 2018) y Palabra, Raíz hundida (Rosa Blindada, Cali, 2018). Fue colaborador por diez años del Magazín Dominical de El Espectador, lugar donde publicó poemas, ensayos y comentarios de libros. Desde 1990 escribe reseñas de libros para el Boletín Cultural y Bibliográfico del Banco de la República. Ha participado en las siguientes revistas: Golpe de Dados, Común Presencia, Ulrika, Gaceta del Fondo de Cultura Económica, Puesto de Combate, Revista Casa Silva, Luna de locos, Luna Nueva, Rayuela, La Pipa de Magritte, Prometeo, Educación y Cultura, Revista Internacional Magisterio, Revista de Psicopedagogía de la UPTC y Con-Fabulación. Gabriel Arturo Castro Su obra ha sido comentada y antologizada en: Tambor en la sombra, antología de la poesía colombiana del siglo XX (Verdehalago editores, México, 1995); Antología de la poesía colombiana. Tomo II (Selección y prólogo de Rogelio Echavarría, Biblioteca Familiar de la Presidencia de la República, Bogotá, 1996); Antología de la poesía colombiana (selección y prólogo de Rogelio Echavarría. Ministerio de Cultura, El Áncora editores, Bogotá, 1997); Para conocernos mejor (BrasilColombia: compiladores: Aguinaldo José Goncalves y Juan Manuel Roca, Editora UNESP-Universidad de Antioquia, Medellín, 1995); Inventario a contraluz (selección y prólogo de Federico Díaz-Granados, Arango editores, Bogotá, 2001); Poetas bogotanos (selección y prólogo de Iván Beltrán, Común Presencia Editores, Bogotá, 2008); Antología de la poesía colombiana (El perro y la rana - Ministerio de Cultura de Venezuela, Caracas, 2008); República del viento - Antología de poetas colombianos nacidos en los años sesenta (prólogo y selección de Jorge Cadavid, Universidad de Antioquia, Medellín, 2012); Ensayistas bogotanos (Común Presencia editores, prólogo y selección de José Chalarca, Bogotá, 2013).

sábado, 30 de mayo de 2020

GABRIEL RESTREPO. (EN OTRO EXILIO)




EL MURO


 Una década, tres tercios.
Diez veces tantos ciclos.
 El último igual al primero.
En el camino la sabiduría
ausculta una verdad huidiza.
 En diálogo las sombras.
 Pero el vacío en medio,
El arar y errar, tantos ídolos,
el poder aún no espiritual
de la llamada cosa...pública.

Lo uno en tres partido
no retorna luego al uno.
¿Dónde la fracción no hallada
 tendiente al infinito?
La cifra completa, aproximada,
 sugiere en individuo al todo,
aquí incierto como segundo
 ajeno a la noche, extraño al día.
 ¿El sueño de un soñador
el pastor, el caminante?

EL CANDIL DEL CORAZÓN ILUMINADO

 Leve será a Atlas sostener el mundo
 frente a la hazaña de elevar tu alma.
 Tediosa es la fricción de los cuerpos
 en el roce chocante de las urbes,
 mas siempre y doquiera se abren
 monasterios si se escruta adentro.
Tú eres ara y altar de ofrendas.
 Quimera el sosiego de un orbe
 precipitado hacia su abismo,
 roto el pacto sagrado con natura.
 Haz la paz en lo que puedas:
 si mutas en ángeles tus sombras
harás luz como un faro
 en la inmensidad de la tormenta.
En otro exilio / Gabriel Restrepo. -- Bogotá: Seshat editorial, 2020




Bogotá, 1946. Es escritor y profesor ya pensionado de la Universidad Nacional de Colombia, donde estudio y laboró en el Departamento de Sociología de 1967 al 2015, del cual fue director. Ocupó cargos de compleja responsabilidad técnica en el Departamento Nacional de Planeación, Consejería de la Paz y la Junta Ejecutiva Mundial de Unicef. Diseñó políticas públicas de cultura, ciencia, educación y participó en proyectos regionales de desarrollo social. Fue presidente y vicepresidente de la Asociación Colombiana de Sociología y fundador de la Revista Colombiana de Sociología. Madura una Teoría Dramática y Tramática de las Sociedades compleja, pertinente y relevante, en la cual el concepto de poiesis simbólica ocupa lugar destacado por servir de nexo entre sociedad y cultura. Ha publicado cerca de 40 libros y 140 ensayos, muchos de ellos en ediciones internacionales. Lleva diarios personales continuos desde 1963. La antología extrae en orden cronológico poemas de doce libros, diez de ellos inéditos. Con Olga Restrepo tradujo Ricardo III de Shakespeare y por su cuenta Arturo Ui de Brecht para sendos montajes del Teatro Popular de Bogotá. Además de muchas traducciones del alemán, inglés y francés culminó el año pasado la traducción de los 56 Sonetos a Orfeo de Rilke, cada uno con glosas que han sido trasmitidos en la emisora Guaicaipuro Estéreo 195.5 FM del municipio la Victoria de Venezuela gracias a la hospitalidad de su director, el filósofo y escritor colombiano Pavel Eduardo Rodríguez Durango. Cuenta con varias versiones de su novela Anima Excripta que espera publicar tras decantar algunos pasajes cruciales. Ha residido desde hace cinco años en el Seminario San José Obrero del Corregimiento de la Esmeralda, municipio de Arauquita, Departamento de Arauca y planea trasladarse pronto a una casa rural en el municipio de San Antonio de Tena, Cundinamarca. Correo electrónico garestre@gmail.com

miércoles, 20 de mayo de 2020

ÍNSULA DEL VIENTO (Carlos Fajardo)




Barrio de inviernos


Desde las colinas

nuestras casas avanzan hacia una estación de bruma.

La lluvia golpea las estancias secretas

y el viento se extiende como mantel de plomo.


Alguien cuida amapolas en el azotado jardín,

frágiles maderos quemados en la aurora.


En la profundidad de los recodos

escuchamos a los muertos,

oímos sus voces a la hora de la siesta.

Mientras las casas permanecen bajo los golpes del agua

la noche se roba el silbo de los pájaros,

la eternidad del día.


Luego, tendidos de espaldas bajo un cielo apacible,

pensamos en nuestros vivos con su luna imantada,

efímeros, como la hierba que crece




Tierra quemada


De repente despertamos con temor

al escuchar los truenos.

-no es lo que pensamos-

En las montañas suena el trino del pájaro

junto al sonido de fusiles.

Lo comentamos como guardando un secreto.

El vuelo del chamón

agita la tranquilidad del hogar.

Es la tierra quemada por el sol impasible,

los aullidos de los perros,

el ruido de cañones

y una madre nerviosa

oyendo boleros en el crepúsculo.


Miramos la montaña

donde disparos inventan la patria

Carlos Fajardo Fajardo. Santiago de Cali, 1957. En el género poesía es autor de Origen de silencios, 1981; Serenidad sitiada, 1990; Veraneras, Premio de Poesía Antonio Llanos, Cali, 1991; Atlas de callejerías, 1997; Tierra de Sol, Premio de Poesía Jorge Isaacs, Cali, 2003; entre otros. En crónica, La ciudad del poeta, Bogotá, 2013. En ensayo ha publicado Estética y sensiblidades posmodernas, 2005; El arte en tiempos de globalización, 2006; Rostros del autoritarismo. Mecanismos de control en la sociedad global, 2010; entre otros. 

jueves, 30 de abril de 2020

LLEVAR EL AIRE (JENNY BERNAL)





La casa

Bienvenido a esta casa
 su casa,
aquí se respira el frío hiel
de ese aliento ausente. 
Bienvenido a esta casa
de enojos y lágrimas,
bien pueda siéntese donde sus pasos se agoten
 donde su piel se seque,
la casa ha cambiado un poco
  —usted perdone—
pero he evitado pintarla
 para que las grietas del tiempo
 le regalen un poco de ese matiz familiar. 

Es la misma casa, no se asuste
esa misma que construimos hace tiempo
esperando estar lo suficientemente solos
  para habitar en ella.


El ruido

Hemos hablado suficiente
 del silencio,

ahora
entre las ruinas
hablaremos del ruido.

El fuego de vocales extintas
será extraño ante la incandescencia
asechando los oídos.

Salgan a lucirse
conjuradores de la estridencia.
 Vengan a brincar entre escombros
con sus palabras torpes.
Ruido es el pasado,
ruidoso el eco febril del amor,
el recuerdo.

Ruido el pacto, la historia
 la apuesta
 los amigos, las personas
 simple, banal, inútil ruido… 

No indaguemos la mentira de su habla
es el ruido sólo eso,
 se agota súbitamente
y vuelve el viejo tema a rescatarnos.


Por fortuna
 aún estamos hechos de silencio.






Jenny Bernal (Bogotá, 1987). Promotora de lectura y gestora cultural. Cofundadora del Festival de Nueva Poesía y Narrativa Ojo en la Tinta. Editora en la Revista Contestarte y la Revista Latinoamericana de Poesía La Raíz Invertida. Ha publicado en Raíces del viento: cinco poetas jóvenes colombianos y preparó la selección y prólogo de Postal del oleaje, poetas nacidos en los 80: Colombia- México. 

lunes, 27 de enero de 2020

OTRO INTENTO DE VACÍO (Saúl Gómez Mantilla)




La imagen puede contener: texto que dice "Otro Intento de Vacio Otro Intento de Va Poesia Poesia Saul Gomez Mantill 2018"
I

En cada nota se entrega la vida, mientras las manos, por sí solas, van marcando la armonía de los días venideros. La pieza avanza entre barreras y olvido, en tanto que el auditorio percibe una vaga imagen de quien interpreta el mundo.
La música no embiste, suspendida en la memoria repite los movimientos aprendidos sin que en la ejecución haya pasión alguna.
Abandonado en el escenario, entre un cúmulo de aplausos, la música nuevamente ha encadenado el deseo, arrancarle nuevas notas al vivir, romper con la partitura.
Torpe ejercicio que carcome la entrega, que no permite ir más allá del pentagrama, de los días en que el tedio, es un alimento que cobija la memoria.
 


VIII

Para hacer realidad mi obra, para acercarme al objeto de mi escritura, debo sumergirme en el alcohol, pasar los días en la taberna y las noches volcado sobre el papel.
La embriaguez permite dar vía libre a macabros sucesos, fuera de toda moral y arrepentimiento, es el vino quien libera al poeta que vive en mí.
Ya no importan amigos y familia cuando se acerca el final de una novela, serán estos personajes los habitantes de mi hogar, compañeros entre trago y trago, de este divagar entre las letras.
Con una mano escribo y con la otra bebo, una mano sostiene mi vida y la otra me la quita, entre el delirio y el sueño, amanece, encuentro junto a mí a estos extraños seres que me piden dar cuenta de su existencia.


 
SAÚL GÓMEZ MANTILLA


Cúcuta, 1978. Profesional en Estudios Literarios. Especialista en Creación Narrativa. Docente y Promotor de lectura. Miembro fundador de la Red Nacional de Estudiantes de Literatura, REDNEL.Ha publicado los libros de poesía: Ideas de Viaje, 2003; Lección de Olvido, 2007; Rostro que no se Encuentra, 2009. El amor y la palabra, 2012. Ha publicado las antologías de poesía: OPNI, Jóvenes Poetas de Cúcuta, 2002; La sombra y el relámpago, poesía viva de Norte de Santander, 2011. Palabras como cuerpos, poemas en memoria de Edwin López, Gerson Gallardo y Tirso Vélez, 2013. Con motivo de las efemérides de poetas colombianos publicó las cartillas conmemorativas: No pudo la muerte vencerme, Jorge Gaitán Durán 50 años de ausencia, 2013. Sueños Cotidianos, Eduardo Cote Lamus, 50 años, 2014. Ha obtenido los siguientes reconocimientos:
- II Concurso Nacional de Poesía Joven, XI Festival Internacional de Poesía de Medellín, 2001;
- Premio Estimulo a la Joven Poesía Colombiana, XVI Festival Internacional de Poesía de Medellín, 2006;
- Primer finalista, XI Concurso Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus, 2007; 
- Postulado por Colombia ante la UNESCO al Premio Mundial de Poesía Puentes de Struga, República de Macedonia, 2010.

viernes, 24 de enero de 2020

REINO DE PEREGRINACIONES (HELLMAN PARDO)

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ISRAEL MENUNGA, PANADERO 

El trigo
 debe recogerse antes que lo acaricie
                                       la levadura del alba.
Cada semilla con su pulmón abonable,
 con el latido picapedrero de su médula.

Para que su aliento alcance
         el punto preciso de la madurez,
ha de mezclarse
                       el almidón con el agua de lluvia
 que solo se encuentra en los párpados
 de una mañana desvencijada.

 Nace el pan en la tierna espiga de la comunión,
 en mis manos
         que siempre buscan amasar la melancolía.


EL COJO BARRIOS, GUARDAGUJAS

El comisario de caminos dice que soy el empleado
                                                                  que ajusta los desvíos del ferrocarril.
La afirmación es vaga.
Es cierto que enlazo las bifurcaciones del día,
                                                  las cargas que arrastran la ceniza de los torturados,
sin embargo,
prefiero que las buenas gentes me recuerden
como un anacoreta del olvido.
Lo destruido se ahúma en cada aguja removida.
Encarrilo los compartimentos que temen inclinarse
                                            por el peso de carbones recién extraídos en la desgracia.
Es tarde. El tren dejó de anunciarse hace cinco meses.
Aún espero sus vagones sonámbulos
                                                                               en la línea que traza la distancia.



Hellman pardo (Bogotá, 1978). Entre sus premios nacionales de poesía se encuentran: Eduardo Carranza en 2010; Casa Silva en 2011; el Premio del Festival Internacional de Poesía de Medellín en 2014 por su libro Historia del agua y el XIX Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus por su libro Reino de peregrinaciones, en 2018. En 2011 el Ministerio de Cultura le concede la Beca a la Circulación Internacional de Creadores en New York. En poesía ha publicado La tentación inconclusa, (2008); Anatomía de la soledad, (2013); El falso llanto del granizo, (2014); Los días derrotados, (2016) y Reino de Peregrinaciones (2018). Su novela Lecciones de violín para sonámbulas fue publicada en 2018 por Uniediciones. Miembro fundador de la Revista Latinoamericana de Poesía La Raíz Invertida (www.laraizinvertida.com).

viernes, 10 de enero de 2020

LO QUE DIGO ESTÁ LLENO DE POLVO (FADIR DELGADO ACOSTA)


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MANIFESTACIÓN DE LA LUZ
Está en una cueva
Hay una luz que titila
Una raíz de vidrio que le corta los párpados
No es nada más
Sólo un montón de miedo
Un sudor de lodo
Un terrible ruido
La luz tiene espinas
Espinas que le hieren los ojos
El temblor de sus muslos espanta las hormigas sobre el cuerpo
La luz protesta
Es humo
Humo que le arde en los huesos
Cierra los ojos
pero la luz en huelga no se va hasta que los abra
Alguien suelta unos perros rabiosos
El exceso de luz le impide verlos por completo
Tienen colmillos con las puntas brillantes
No sabe adónde huir
La baba de los perros inunda el lugar
Cree que los perros tienen luciérnagas en la lengua
La baba de rabia se le mete en el cuerpo
La luz protesta con un niño en el centro
Un niño cubierto de agujas que se lo arrojan a la cara
Quisiera saber quién está detrás de todo esto
¿Por qué la luz protesta?
¿Quién convoca las marchas?
¿Quién es el líder?
Se quiere arrancar la piel y entregársela a los perros
Un desierto le nace de la boca
Bebe la rabia de los perros
y se hace hambre
me hago hambre
Tengo un desierto en la boca
Una luz tierra que se mete en los dientes
Un niño de agujas cortándome los ojos.

 LO QUE DIGA ESTÁ LLENO DE POLVO
Debajo de la lengua tengo palabras heridas en combate
Hospitales con sus gasas ahogando la herida
Debajo de mi lengua tengo una legión de escombros
Me he partido los labios por quitar esos restos de piedras pegados a los dientes
Lo que diga está lleno de polvo
De ciudades en ruinas
Lo que diga tiembla como punto de luz en el agua
será siempre un grito encalambrado
Siempre el domingo apuntándome con su escopeta
Siempre los perros abriendo la tierra para mostrarme sus huesos
Siempre la palabra que se escucha como la explosión de un tiro
Esa misma palabra que cava su tumba dentro de mi boca.

Lo que digo está lleno de polvo. El ángel editor. 2017.


 Fadir Delgado Acosta: Escritora de Colombia. Autora del libro La Casa de Hierro, El último gesto del pez y No es el agua que hierve. Profesional en Comunicación social. Magister en Creación literaria de la Universidad Central de Bogotá. Sus textos han sido publicados en diferentes revistas literarias nacionales e internacionales. Invitada a distintos festivales y encuentros culturales en Europa, Latinoamérica, Canadá y Egipto. Sus textos han sido traducidos parcialmente al inglés, al árabe, al francés, al italiano y portugués. 


jueves, 10 de octubre de 2019

HENRY ALEXANDER GÓMEZ (TRATADO DEL ALBA)


HENRY ALEXANDER GÓMEZ (TRATADO DEL ALBA)



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CARLOS OBREGÓN


 Desde adentro de la vida
 miro llover.
Miro como quien encuentra la esperanza
sin haberla buscado,
como quien hunde sus manos en la ceniza
 de una hoguera nunca encendida.
 Llueve sobre la orilla de tus pasos.
 Porque tu hondura es la lejanía
de ver el cielo sin poder tocarlo,
 el temblor de una oración
sin alfabeto, la vigilia de dormir
sobre una música olvidada.

El leve polvo de tierra
que  levanta la llovizna
                                           deletrea tu silencio.





 HORIZONTE

Un relámpago
                    llama al asombro.

Se cierra el sonido
                  y algo se abre adentro de nosotros.

Entre la luz y la resonancia
                un suspiro, un nacimiento, un dolor,
                 la vida.



Henry Alexander Gómez
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(Bogotá, Colombia, 1982). Magister en Creación Literaria de la Universidad Central y Licenciado en Ciencias Sociales de la Universidad Distrital Francisco José de Caldas. Es director del Festival de Literatura “Ojo en la tinta”. Ha recibido diferentes distinciones, entre ellas, el Premio Nacional de Poesía Universidad Externado de Colombia, el Premio Nacional Casa de Poesía Silva y el Premio Internacional de Poesía José Verón Gormaz de España por el libro Tratado del alba (2016). Otros libros publicados: Memorial del árbol (2013), Segundo Premio Nacional de Poesía Obra Inédita; Diabolus in música (2014), Premio Nacional de Poesía Ciro Mendía; Georg Trakl en el ocaso (2018); La noche apenas respiraba (2018) Mención Honorífica Certamen Internacional de Literatura Sor Juan Inés de la Cruz; y las antologías Teoría de la gravedad (2014) y El humo de la noche rodea mi casa (2017). Es cofundador y editor de la Revista Latinoamericana de Poesía La Raíz Invertida (www.laraizinvertida.com) y docente del Pregrado en Creación Literaria de la Universidad Central.